Les braises du brin
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé du même pas la nuit, laissait en arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait une nouvelle fois l’air, symbolisant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendr